Станислав Куняев
* * *
Пишу не чью-нибудь судьбу –
свою от точки и до точки,
пускай я буду в каждой строчке
подвластен вашему суду.
Ну что ж, я просто человек,
живу, как все на белом свете.
Люблю, когда смеются дети,
шумят ветра, кружится снег.
Моё хмельное забытьё,
мои дожди, мои деревья,
любовь и жалость – всё моё,
и ничему нет повторенья.
А всё же кто-нибудь поймёт,
где грохот времени, где проза,
где боль,
где страсть,
где просто поза,
а где свобода и полёт.
Пародия
* * *
Судьбу других пишу в обрез,
моей рисую завиточки,
и это только лишь цветочки,
а будет клюква на развес.
Я есмь по матушке примат,
в матером статусе мне ймется;
а сукин сын, что в целом гад,
вокруг меня всегда пасется.
Но это ведь мое былье!
И на прополке винограда –
мое, с изюминкой, бабье,
в их числе – персона с гратой.
Я верю: кто-нибудь поймёт,
приняв на грудь двойную дозу,
мою
прищученную позу,
что ходит гоголем –
в полет.
Галина Болтрамун